Gli giuro che una rosa bianca,
se viene spruzzata di vino, canta.
Con uno sguardo mi ha resa più bella,
e io questa bellezza l’ho fatta mia.
Felice, ho inghiottito una stella.
Ho lasciato che mi immaginasse
a somiglianza del mio riflesso nei suoi occhi.
Io ballo, io ballo nel battito di ali improvvise.
Il tavolo è tavolo, il vino è vino
nel bicchiere che è un bicchiere
e sta lì dritto sul tavolo.
Io invece sono immaginaria,
incredibilmente immaginaria,
immaginaria fino al midollo.
Gli parlo di tutto ciò che vuole:
delle formiche morenti d’amore
sotto la costellazione del soffione.
Gli giuro che una rosa bianca,
se viene spruzzata di vino, canta.
Mi metto a ridere, inclino il capo
con prudenza, come per controllare un’invenzione.
E ballo, ballo nella pelle stupita,
nell’abbraccio che mi crea.
Eva dalla costola, Venere dall’onda,
Minerva dalla testa di Giove erano più reali.
Quando lui non mi guarda,
cerco la mia immagine sul muro.
E vedo solo un chiodo, senza il quadro.
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- Wislawa Szymborska -
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